Empecé terapia. Y lo que me dijo el imbecil de mi terapeuta, el enfermo ese que Dios sabe como mierda tiene un título universitario, es que me conviene empezar un diario para soltar lo que me pasa. Que es bueno que escriba cosas que pienso o que me pasan, cuando me den ganas, para que después las veamos en terapia (si yo quiero). Y no, no quiero. Pero igual... escribo.


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Estaba esperando que me preguntaras por mi vida sentimental y lo hiciste. Te morías de curiosidad por saber si soy virgen.
Pensás que porque tengo 27 y mi viejo nunca me conoció un puto novio no tuve sexo en mi vida. Que piensen que la falta de sexo es la causa de mis problemas habla de lo machistas y retrógrados que son los dos. Pensar que una buena verga soluciona los problemas de las mujeres es infantil. Y mis problemas no se deben a la falta de sexo.
Te equivocás, se equivocan los dos.
Mucho.

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